Para un concurso
donde no gané nada,
Pero sí aproveché el
tiempo.
Mi Seudónimo era una
broma de mi padre
Con el título de las
telebobelas.
ES LA VIDA/La hija del Aguirre (8)
La vida es el calor del alma
Guardado en un cofre de carne
Que busca en un lago sin enojo
Ese crecerse en mansas aguas.
Es el dolor, la fiebre
Con todas sus alegorías.
Las fiestas y cantos del mar,
Los jolgorios de las aves
Que repiten melodías entre las zarzas,
Para silenciar luego,
Al caer la tarde en su melancolía.
La vida es magia rara
Que en un suspiro se va,
Y en otro llega bailando
Entre lágrimas de sangre
Y piernas abiertas.
Todo acontece en un beso
O ante el embeleco de una lágrima
Que ha mojado la semilla
Para hacerla correr entre ríos profundos,
Junto a cardos, que a pesar del sol,
Entre las dunas se tornan reyes,
Y ante los ojos, se vuelven mujeres,
Nacidas de sus entrañas.
Es ahora una flauta,
La flauta dulce del cantor
Que se levanta a versos
Y entrega sinfonías,
Que para el poeta
Serán inspiración.
Busca un pentagrama de amor,
Lo transforma en poesía pura y blanca;
Y lo convierte en savia del árbol
Que nos crece por dentro.
La vida es difícil pintarla con letras.
Para mí es poesía, blanca poesía
Escrita por un Rey que brinda con lluvia,
Y se emborracha, con el color arqueado del iris,
Sobre la cima de las montañas.
Raquel Rueda Bohórquez
Octubre/16
